打火机
雨。
总是这该死的雨。
东京的雨，像天空的呕吐物，黏腻、冰冷，带着一股铁锈和腐烂垃圾的混合气味。它冲刷着巷子里的污秽，却只让一切变得更糟，更浑浊。
就像这座城市本身。
千早爱音把最后一口劣质威士忌灌进喉咙。
灼烧感从食道一路蔓延到胃袋，像吞下了一块烧红的炭。勉强压住了那阵熟悉的、来自灵魂深处的恶心。
她没打伞。
雨水浸透了她那件皱巴巴的米色风衣，颜色深一块浅一块，像一块巨大的、肮脏的抹布。粉色的长发湿漉漉地贴在苍白的脸颊和脖颈上，几缕发丝黏在镜片上。
黑框眼镜后的银灰色眼睛，空洞地望着前方。
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